В мягких травах, под бусами рос,
Поэт
Не в ветрах, а, знать, в томах тяжелых
Плывут и рвутся тучи
Желтый лик от солнца ярого.
Стухнут звезды, стухнет месяц,
След широких колес на лугу.
Ты не любишь меня, милый голубь,
Товарищи, сегодня в горе я,
И в голове моей проходят роем думы:
Село! В душе моей покой.
Пахнет ромашкой и медом от ос.
С тихою радостью в сердце вечерня.
Руки белей бересты.
Жалко им тех дурашливых, юных,
Я плакал на заре, когда померкли дали,
Прошлогодний лист в овраге
Не вольет мне в грудь мою теплынь.
Веки выглодала даль,
Пахнет смолистой сосной.
