Казался раем мне приют печальный мой,
Прислушайся к земле в родных полях:
Вот, Зина, вам совет: играйте,
Двести уж дней,
Бледно-зеленые грустные звезды...
В роще сумрачной, тенистой,
О чем, прозаик, ты хлопочешь?
Как! жив еще Курилка журналист?
Живите, сны, под гнетом дней
На душу пламенная тень.
Путь заносит снегом, по полю бежит,
Шелестел над речкой
Песня
Тебя ль я видел, милый друг?
В последний раз твой образ милый
И все еще больна ты мною...
Является, ведя святое вдохновенье:
Тесно во мгле мы сидим,
Напомни мне былые дни.
Как призрак на краю земли,
