Хоть мило, может быть, оно –
Пусть другим он останется топким лишь воском!
Слегка лицо от ветра наклонила
Так хитро сказок и стихов,
Забвенье мысли пьет,
Суровый хлад – твоя святая сила:
Светите, дальние, нездешние,
Смотрю я вдаль без воли и без плена,
Я к вашим возвращусь полям,
Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Все бы слушал да сидел.
Лициний, зришь ли ты: на быстрой колеснице,
Пламенем жарким кипеть,
Ярче всех других светил
...И в этот час, гласит преданье,
Как с древа сорвался предатель ученик,
Цветет, блаженствует, растет...
Но не стыжусь твоих оков:
Не обвиняй меня, всесильный,
Ночью в полях, под напевы метели,
