Поэт

Тихо дремлют в тумане плетни.

С жаркой страстью на устах.

И, прешед мало, паде на лице своем, моляся и глаголя: отче мой, аще возможно есть, да мимо идет от мене чаша сия: обаче не яко же аз хощу, но яко же ты.

Целый день сырой осенний воздух

На лире скромной, благородной

За Мертвым морем – пепельные грани

Я не поклонник радости предвзятой,

Несутся звуки с колоколен,

Не думая о балах, о Париже,

К ***

Смотрят в зеркале ярких небес.

Взошла луна над дремлющим заливом,

Зеленое взволнованное море

На низком поприще с презренными бойцами!

Ты не любишь меня, милый голубь,